Tentando limpar a mente e a alma
Daquele gosto insano pela ferida
E fazer dos meus dias pequenas obras
De um jardineiro ou de um artista
Recolhendo entre sementes e cantigas
Uma esperança dispersa, coisa perdida
Um pouco de sorte, outro pouco de amor
Dias curtos, confesso, pra tanta preguiça
Preguiça de espelho, de banhos e cabelos
Vontade de saber antes da partida
Como serão as paisagens ainda não vistas
E nessa pressa fincada imóvel
Passa noite e dia e nada
Nada gasta esse peso do peito
Feito aterro em cima da gente
Feito gente que morre primeiro
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